As palavras escapam-se-me e ficam as imagens. O olhar dirige-se para onde a alma grita com voz de reflexos queimados no tempo, numa procura de Porto de abrigo para um descanso contemplativo.
Desassossegos continuos embalam o meu ser num ritmo jazzistico como quem arde sem fumo denunciante da materia consumida.
No comments:
Post a Comment