As palavras escapam-se-me e ficam as imagens. O olhar dirige-se para onde a alma grita com voz de reflexos queimados no tempo, numa procura de Porto de abrigo para um descanso contemplativo.
Desassossegos continuos embalam o meu ser num ritmo jazzistico como quem arde sem fumo denunciante da materia consumida.
2 comments:
Looooolll
Basta não fumares o papelzinho e lá chegarás!;) lol
Eu acho q é mais o meu futuro do que o teu : p lool..ou talvez o das duas quem sabe ;)
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